Ceci n'est pas une plaque à muffin

Il faut dire qu'on est pas les gens les plus intelligents que la terre ai portée. Est-ce moi ou on fait rien que des choix stupides? On ne prends plus de temps de réflexion ou quoi? Il me semble que réfléchir ça va de pair avec prendre une décision, comme des inséparables. Je vois pas d'excuse à ce phénomène-là, non aucune. Si on a été doté d'un cerveau c'est pas pour qu'il se repose. On multiplie les conneries, additionne les erreurs, soustrait les bons coups et on divise le tous par 2. Au moins j'arrive à réinvestir mes cours de mathématique. Vous savez ces cours au on parle de chiffres et de nombre, de variable et d'opération. Je perds mon temps, ces cours-là on les «fox» point à la ligne. Voyons, pourquoi perdre son temps dans un cours de math alors que je pourrais me fumer un spliff? La vie est courte, il faut en profiter. Au pire, j'aurais qu'à redoubler, c'est pas si grave. De toute façon à 16ans je décroche. J'ai pas besoin d'un secondaire 5, franchement! Quoi de plus drôle que d'aller en classe sous l'effet de quelque drogue que se soit? Attends, laisse moi chercher... Je ne trouve pas. Alors, qu'est-ce qu'on fait aujourd'hui? Pot, ectasy, mush...? L'école c'est pas important, c'est juste une belle perte de temps. «Mon chum de 19ans, il a décroché pis il gagne sa vie!» Comment tu pense? Il revent.


Bravo, ton chum il a quoi? 19-20, pis toi? 14. Viens pas te plaindre quand tu te ramassera enceinte à 15ans. Y'a rien là, j'aurais juste à me faire avorter. Tu vois, il y a une solution à toute les stupidités que je peux faire. Non, c'est pas une raison. Tu sors pas avec un gars de 20 quand t'en as 13. C'est quoi cette connerie là. Tu peux juste pas avoir le même mode de vie. Si tes parents sont en accord avec ça, franchement ils me déçoive. C'est pas des parents comme ça que je veux. C'est pas une mère comme ça que je veux être. Une mère ça achète pas de la drogue à ces enfants, ça ne leur fourni pas l'alcool, ça ne laisse pas ces enfants aller se promener à 3h du matin sans savoir où ils sont. C'est quoi ces parents-là. Ce n'est pas le monde où je veux voir mes enfants grandir. Je veux pas qu'ils ai ce genre d'influences. Voyons donc!


Les ados qui se pensent fresh pis qui mettent des photos d'eux entrain de fumer sur Facebook, la moitié on leur parents comme amis. What the fuck!? On s'en fou de savoir de quoi t'as l'air quand tu te fume un bat. On veut pas savoir que t'as fait de la «e» en fin de semaine. On s'en caliss. À pis notre vocabulaire. Méchante belle langue. Calice, tabarnak, esti... Wow! C'est beau parler «québécois». C'est quoi être québécois, hen? Je le comprends pas. Est-ce que c'est se soûler à 3h p.m, fumer des bats à tous les jours pis jurer comme un bûcheron? Si oui, être un vrai québécois c'est pas un but qui m'importe. Non. Ah, pis les drapeaux du québec avec les fleurs de pote à la place de celle de lys... Sans commentaire, méchante belle image. L'indépendance? Oublie ça. On n'est pas capable de ce gérer.


On n'a plus de rêves. On ne voit plus à long terme. Tant qu'on a un peu de buzz dans sa poche, du pape pis ces cigarettes, le monde va bien. Faudrait pas oublier de dire fuck deux-trois fois par phrase. N'est-ce pas? «Parce que le français c'est une esti de belle langue caliss, pis que le québec ça parle français TABARNAK!» On reste assis le msn ouvert, youtube, facebook, twitter pis myspace en face de nous. On vit virtuellement. Pourquoi pensez-vous que la téléréalité existe? Parce qu'on ne vis plus, alors on regarde des gens le faire.

Je pensais aux situations où une personne vous laisse tomber «en douceur». Vous savez, quand plutôt que de vous laisser tomber violemment elle vient vous déposer doucement au sol avant de repartir seule. Vous laissant là, dans le froid, seul, une âme en peine à la main. Un dernier mot accroché au bout des doigts prêt à s'envoler à la première rafale de vent. Un dernier regard qui vous fixe, vous regardant partir au loin. Une dernière journée qui s'efface lentement, étouffée par la peine. Des milliers de petits souvenirs qui courent un peu partout, qui vous glissent des doigts.

Vous marcher, votre âme en peine à la main, votre poids au cœur. Vous avez froid, vous avez mal, les feuilles tombent autour de vous. Les cris se mêlent aux pleurs en un vacarme épouvantable. Vous voudriez crier, faire passer la rage qui vous habitent. Votre souffle est court. Vous avez beau respirer à fond, aucun oxygène n'arrive à se frayer un chemin. Vous voudriez vous arrêter, attendre que la mort vienne vous chercher. Assis là au milieu des feuilles mortes, dans une marre boueuse. Plus rien n'a d'importance. Si seulement cette souffrance pouvait disparaître, ne serait-ce qu'une seconde.

Vous décider d'avancer, vous disant que quelque chose doit forcément vous attendre de l'autre côté. Forcément. La vie ne peut pas se terminer ainsi. On vous avait dit que la vie était belle. Alors pourquoi ne pas tenter une dernière fois de traverser cette rivière de souffrance sans se noyer. Elle est froide cette rivière, glaciale. L'envie d'abandonner vous reprend. Et si jamais il n'y avait rien pour vous là-bas? Et si au contraire on vous attendait à bras ouvert.

Comme par enchantement vous commencer à vous élever. Au-dessus de tout, de vos souffrances. Vous atteignez ce que nous appèlerons le chemin de l'espoir. Un petit recoin peut emprunter rempli de lumière. Un petit coin tellement beau que vous en oublier presque la forêt morte d'en bas. Presque. Vos doutes et vos craintes font place à vos rêves et vos espoirs. Vos pleurs deviennent sourire, vos cris des rires. Comme une bête sauvage qu'on apprivoise lentement. Comme un loup déchaîné que l'on met en cage.

Et puis, enfin quelqu'un vous tend la main. Une main sécurisante que vous accepter volontiers. Vous parcourez ensemble terre et mer, à la recherche d'un petit coin de paradis. Un petit endroit

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C'est parce que t'écoute Loft Story que t'es niaiseuse, c'est parce que t'est niaiseuse que t'écoute Loft Story

C'est quand la dernière fois que vous vous êtes senti heureux/heureuse?